28 jul. 2010

Trono de Sangre

El camino de la locura es para todos, con tal que se pierdan en la telaraña. Si terminan encontrando fantasmas y creyéndose brujería, serán esclavos de los espectros. Ese espectro también es la culpa de la consciencia. O la consciencia de culpa. Es esa sombra de otro en el hombre, de otra voz. No sabe si esa voz es su consciencia o su culpa, pero es conflictiva para él.

Cuando la mujer fríamente le dice todo lo que le sorprende escuchar, lo que le mata reconocer que está en el fondo de sus pensamientos, también se vuelve esclavo. Es el inicio de una obsesión por el poder, fundamentado en una gran paranoia: un miedo a las voces, propias y ajenas, a las que no tiene mucha resistencia. Un verdadero guerrero, el hombre es un luchador que sale de la niebla y enfrenta lluvias de flechas. El narcisismo más instintivo lo mueve, la voluntad de poder.
Cuando se han invertido los papeles, y es la mujer quien se lava las manos, carcomida por culpa, y el visceral tirano quien no para de derramar sangre, creyéndose protegido por ángeles y elegido por dioses, ella aún representa la culpa que él intenta ignorar. Son las mismas sus expresiones faciales y gestos.

Mujeres lloran cabizbajas en los rincones. La voz de un hombre mueve montones. Un clima tenebroso y caótico imposibilita la ilusión de la paz. El que se volvió tirano, resulta, no quería realmente estar en paz. Eso reconoció, eso desató en sí mismo. Qué extrañas cosas hacen los hombres.

Esta película da una verdadera demostración de la naturaleza de la moral como requisito de supervivencia. Como requisito de cordura, mental y social. Sin embargo no es moralista. Es capaz de llevar a tal delirio onírico, que la marcha de los hombres de ley y orden al castillo no nos tranquiliza, es oscura la imagen de soldados con árboles en los hombros. (¿Qué hace el hombre? ¿Y qué la naturaleza?) Nos hemos creído el sueño y descreído de nuestra libertad. Hombres de poca voluntad, teman y atentos. Seamos completamente firmes y herméticos, o caigamos al abismo.

¿Cómo no ver sólo la sombra andante, el ruido y la furia al final? Si el héroe guerrero termina con setenta flechas atravesadas y además él solito es la causa. Como el rey anterior, y el anterior. Casi nunca sucede que uno hereda el trono sin mancharse con una gota de sangre. Es la imagen que construye Kurosawa. Es una imagen estéril y absurda, como la misma mujer, extraña detonadora de todo, que no logra ser madre. O la palabra de una bruja en el bosque –ambas débiles e incapaces sin el hombre débil que las obedezca. Es un juego de lo corruptible. Es la locura más humana que ningún doctor puede curar, por la imposibilidad de la reconciliación. Lo hecho, hecho está. Lo visto, visto está.
Kurosawa lleva la adaptación a su nivel más ilustrativo. No nos cabe duda que esto es Macbeth.

26 jul. 2010

Monólogo con la foto de mi mejor amigo

Una "escenita" de una colección de... Monólogos Asistidos. Proyecto extraño y en desarrollo.

Mujer joven: Quisiera que pudiéramos hablarlo. Las personalidades fuertes están sobrevaloradas. Es puro narcisismo.

Sí, comenzaste en una playa buscando tu identidad interna. Todos la encontramos, y juntos bailamos en nuestro delirio. ¿Pero realmente fue juntos? Ese mundo allá está, ese hermoso mundo de egos donde todos nos miramos con asombro, confundiendo la belleza encontrada con nuestros propios reflejos. Allá es donde conoces a la carismática cineasta lesbiana hipster fotografiando con cámara de rollo a su novia actriz maestra de yoga mientras le sonríe a la hermosa niñita oaxaqueña que juega con su agujeta neón. Montan la tienda de campaña, exhalando humo de un cigarro delicado, drogadas con la vida. Frescura de menta con un giro de autenticidad. Donde jóvenes únicos talentosos como tú de todas partes del mundo se van a ser libres y ver el mar y las estrellas. (Muchas personas que aman escucharse a sí mismas hablar, los que asombrados escuchan, y los solitarios).

Cambiamos el peso de la realidad social por el genio de la experiencia subjetiva. Somos los artistas que vivimos nuestra vida como arte, somos el fin por el cual el arte es creado –trascender en nuestras vidas poéticamente. “No más crear contenido para la crítica: la creación como impulso automático, respuesta al entorno; drógate para ampliar los sentidos y perfeccionar tu biblioteca y gusto musical para que exceda por mucho el de cualquier radio locutora local, lee libros, desarrolla tu propia filosofía, clasifica personas en categorías agudas y altamente intuitivas, da consejos con gusto y gozo y encanta con tu sorprendente individualidad. Lo más refinado en experimental e instrumental… el buen post-rock te hace llorar por la tierra”. Somos hipersensibles. El mundo nos eriza los sentidos de una forma que excita los nervios. Reaccionamos emocionalmente. ¡Ah, la sexualidad de una mujerniña explotando en la regadera! Los relojes y cuadrados y horarios nos deprimen, en verdad. Hasta nos duelen físicamente. Somos muy empáticos. Probablemente tú más que los demás. Imaginativos, tristemente dependientes del lenguaje. Agudos observadores del lenguaje. Le haríamos un favor al mundo comprometiéndonos al MUNDO EXTERNO y siendo la siguiente celebridad si no fuera porque eso es más narcisista y tampoco nos queremos vender. Volvernos hombres gordos amargados fumando y fumando burlándose cínicamente de todo… pensando en cómo vender, cambiando nuestras oraciones porque están mal, desvelándonos toda la noche para escribir otra obra… ¡perderíamos nuestra magia! Nuestra inocencia (tan preciada: la vista de niño, la aniquilación de la palabra de la manzana). Ésta es la nueva anarquía… nos enfocamos en nuestro desarrollo como super-individuos y creamos personalidades fuertes. Nada de conformismo ni eclecticismo. Somos puros. Ningún partido politico, ninguna religión. Fanatismo de ningún tipo. Nuestros valores personales. Nos desconectamos del mundo. Des conectar del mundo. Desconectar el mundo. Conectar el mundo… desconectar el mundo. Me desconecto.

Me conecto a Facebook… ¡le doy a todos el privilegio de saber todo de mí! Nuestras amistades están vivas siempre porque podemos compartir nuestras ideas al instante… somos todos tan diferentes, tenemos cada quién su forma particular de describirse debajo del profile picture.

Esto es lo que me preocupa. ¿No es puro narcisismo? ¿No tenemos que aterrizar, y enfrentar los charcos de aceite y la publicidad ofensiva? La ciudad, la televisión, los periódicos que están todos ahí. ¿No tenemos que elegir entre estudiar Literatura o Filosofía porque una significa aprender las distintas historias y la otra significa aprender las diferentes lecturas de una historia? Una distinción de enfoque importante, y ¿cuál es menos narcisista? ¿Más realista? En general, es decidir qué escuchar. No estoy segura ni de que escuchemos. Ni siquiera la música. Ya no. No estoy segura.

Narrador: Y no puede parar, sigue indagando cada vez más. Indaga e indaga en ella, ella, ella, su propio yo que es de lo que todo esto se trata. No puede parar la crítica. No puede parar de cortar todo en pequeños pedacitos.

Mujer joven: Hay muchas voces en mi cabeza. Le temo a la locura y por eso nunca seré un “genio excéntrico”. ¡Le temo al narcisismo! ¡Condeno a las personalidades fuertes! Si puedo aprender a ver y no escuchar tanto tal vez me cure. Mientras tanto, es tanto mi motor como mi condena creer que todos tienen mi misma enfermedad, sólo no lo saben. Y lo que nunca sabré yo es si esto constituye la personalidad más fuerte, o la más débil.

21 jul. 2010

Writing

When I live like that
Like flying
Raw
So sure
I worry:
How will I remember
In the deepest anxiety
This truth
When will I write it...
And when writing
All I do is forget.

La vida del viajero

El peor sentimiento del mundo: ya me quedé aquí. Arena movediza. Por ese sentimiento inicia el viaje. Cosquillas de ansiedad. Pero también lo sientes cuando te vas muy lejos, cuando te pierdes en el mar. Ya te quedaste varando, como Odiseo, y te mueres por regresar. Se prolonga tanto tiempo la Odisea, que ya nunca puedes volver. Ítaca no será lo mismo. Allá todos se quedaron igual, Penélope tejió y destejió lo mismo cada día. Cuando llegas a Ítaca, te sabe dulce pero no te sabe igual. Cuando lo sentiste, tenías razón. "Ya me quedé aquí". Navegando, viajando.

20 jul. 2010

El origen de los delfines

"Mira," dijo ella, levantando sus dedos arrugados por el agua, "comienza la metamorfosis."
"Sí", respondió, "cuando todo acabe seremos parte de la laguna. Como el pájaro allá. Seremos delfines."
"Sí... poco a poco nuestra piel se arrugará y se acumulará en una capa tersa pero resbalosa que nos irá amoldando..."
"Y de pronto, nuestras piernas serán como aletas y recuperaremos la condición física dentro del agua"
"Podremos movernos con cada vez más agilidad y gracia sin el ensueño del esfuerzo"
"Atraparemos peces, y ya con más facilidad, y nuestro organismo se acoplará a esa alimentación y nos haremos fuertes"
"Y podremos aguantar cada vez más la respiración y el agua se volverá nuestro medio"
"Y ya seremos delfines, no volveremos a la tierra"
"Sí... ya comienza. Comienza el proceso".

Miraron sus dedos, patalearon, y sonrieron.

Vista del faro

la migración del agua
a las orillas del mar
que se extiende cósmicamente hasta allá...
como la brisa que quisiera retornar,
se azota en espumas al llegar.

cisnes de arena y de piedras y de sal

el agua sólo quiere contemplar.
ve cómo acaricia la tierra
y desea alcanzar...
el mar se acerca queriendo,
se arrepiente y se va.

5 jul. 2010

Bonds & mirrors

Translations can “destroy with the hope of a bond”. How desperate! How common in a society that does not justify the means to an end! Still, they are an art. That bond is there, damn it. Why is art all about the bond?

Is it? I don’t know, but it’s definitely always binding something. It can’t not; that would be ego and not beauty (although art does have that habit of looking for mirrors to look on…). And art I am sure has something to do with beauty. It’s important to recognize that ingredient at least on principle. We can’t just forget. We can’t forget that inside us, in the beginning, art was beauty. Beauty, bond. So is translation beautiful? Bond… beauty.

Then is art not also an “ultimate end”? Is art not also amoral and therefore destructive?
It certainly has grown in parallel of the absurd. And the absurd of humanity and its games. Cause or effect?

E f e c t i v a m e n t e… ah, the integration of languages, the comfortably adjusting gaps of poetic language, the tickles they provoke! The wind of change… art’s always there, grasping what makes the wind move. And look, look what it can do, thought it destroy.

It’s all about the looking. The seeing to feel, feeling to learn to see. To question principles and sense (that nagging voice of the dark reason) and open ourselves to new bonds, discovering languages, of all kinds, everywhere. Finding the reality in illusion. (No longer a crime, no longer a lie). Synesthesia…

How interesting that this began with translations. Bonds & mirrors. Art and translation.

3 jul. 2010

Schizo

I, the center, am deeply afraid of myself, that head.
The moment I am alone here
Alone and really, with no one to echo to,
I see the little girl, its victim, creep in and crouch me
And pout in fear of her head,
A monster that makes me seek
and afraid of the mirror.
To sleep… my only salvation
Or float, ignore,
Although that sweet song never lasts long.
So many burnt bridges, separation estrangement,
I need to soften my pace
And slow my chase
To finally find home.
To love my self
Thus lose that ego
(That will to share
No more myself)
Is peace.

2 jul. 2010

los lentes

"háblame de tus lentes
del vidrio caudaloso
de ver distinto
de claridad y un instrumento
que se convierte en cuerpo
tuyo tus sentidos verdes
los sentidos son inventos
de necesidades que no sabemos
que tenemos". "¡con esos lentes!
ojos tan tan abiertos
quisiera quitarlos y sentir que veo
pero no me puedo quitar saber más ver
¿qué más tapado yace? por eso, anhelo.
y por ahora apego.
¿qué más? se caen a veces
y me incomodan la nariz".