2 jun. 2014

Comida China



Un día, tu cuerpo ya no te dejará ser insano
Se rebelará
Así me pasó con mi limpia, y ya no disfruto el chinese takeout.
(No tengo nada contra los chinos.
Igual ese platillo de arroz o espagueti con uno o dos guisos poco tiene que ver con la cosmovisión
por ejemplo
de la medicina tradicional china
o la comida macrobiótica
la comida china de la que hablo nisiquiera refleja la china de ahora
que nisiquiera refleja la china de ayer.
"comida china" es una metáfora para la decadencia disfrazada de delicia en el mundo actual 
manifiesto en la comida
pero por favor ignoren este paréntesis
ya que un poeta no debe justificarse
ni explicar sus metáforas)
Tu cuerpo SIEMPRE toma la mejor decisión posible
Algún día dirá “ya entendí cómo darme a entender
Como naranja mecánica
Reaccionaré escandalosamente en cuanto sienta cualquier señal de amenaza”
No podrás envenenarlo
Se meterá con tu placer
Se meterá con lo que consideras tu libertad
Será un gran juicio para la humanidad
Lucharemos contra todo lo que algún día hicimos intentando liberarnos
Los trabajadores ayunarán y escaparán de su cárcel en una fábrica de jabón
Viendo el sol a través de una pantalla artificial.
Y los consumidores ya no comprarán
SSu marca preferida.
Redescubriremos las plantas.
No es que no CREA en el lenguaje de la lógica y la razón
Simplemente veo mucho esfuerzo evolutivo en los efectos de nuestra voz
De nuestros rasgos faciales, manuales, ojos y corazón
En nuestros lenguajes activos, actitudinales, tonales
Tan guturales y tan naturales
Y pues no pertenecen a una realidad de nuggets de pollo y camarones congelados…
Ese sistema que, en el segundo que me tropiezo,
Decide lastimar mi pie para salvar mi cabeza
Despierto a cada parte, una consciencia suprema.
El cuerpo nos enseñará,  no lo tenemos que entender todo ahora.
Cuando el cuerpo reine, entenderemos lo que es humano,
Ese animal papaloteante

The Stream

I will try to put down every word as it comes.
An old device.
I will not restrict myself to staring at the white screen… I can interrupt
Read
Smoke
So suddenly a poem about smoking may come
---I am already planning my writing and I haven’t even started
But I have
Already
Forgotten my fresh poem about smoking.
Something about cyles of in-spiration and ex-halation.
Time is a series of interruptions.
Who knows what it interrupts.

20 mar. 2014

mexico city blues




Travelling by myself again…

Adiós ciudad.
El ajetreo.

That was a fallen angel right there.
Nobody understood me when I spoke of angels
I meant people who live a reality of spirit
Not from moral virtue or divine right
But simple nature
Equally animal nature
Just strange to a material world

Famous people don’t dream of fame…
he told me
They just feel an inkling in their stomach
That it’ll come
That they’ll be read and heard
Because they already feel observed
Inside themselves
Or by themselves
…who knows…

I just know they also plague the city
If not in flesh, in phantom.
 
No seas paranoica…
desenvuélvete, como si nadie te mirara
No hay niveles en la sociedad
No estás ni en uno ni en el otro
El ajetreo
No te debería dar pena tomar fotos
Sólo te mirarán de vuelta

¿Todo es un “sano malentendido”?
Good natured people… ésa es la carne de cañón
Y sí, requiere mucha bondad
Y mucha disciplina
Y mucha contención…

No pude resistir no darme un toque antes de salir en mi camión
Escribo en mi cuaderno.
Solidity and humanity
Are just the memory of the sensation of the first identity and the forgetting of the need
To keep on moving…
I write.
Etcetera.

Previously,
Or in some other state of existence
We + all this here=
Was part of the primeaval chaos

Mi problema con este tiradero no es moral
Ni práctico
Es sólo la fealdad
Que me causa un problema
De qué sirve la fuerza sin propósito?
De qué sirve una promesa sin mañana?
De qué sirve el sufrimiento sin la gracia de quien lo sufre?

TRAFFIC
It’s a good word
This terrible trial at least gives you the thrill of being in the center of something.
This can only happen in a world where indoors knocked outdoors clear out of memory’s cellar.

Esto representa la ciudad
Munditos dentro de éste son creados
Y apenas navego por el primero…

21 ene. 2014

Poetry

The poet’s subject is his view of the world
You know nothing if you engage your mind to a further level of definition
Before that, you must let it go
The primitive poem responds to the voices of nature
The medicine comes with the time...
Poetry is a wisdom voice inside
That is not afraid to have the outer world dissolved
No fear of travelling from mountain to mountain
From sun to sun
Reality is in perfect correspondence with the imagination
There is great magic going on

14 ene. 2014

LOVE IS CONDITIONAL

Then everything is conditional...
It may be unconditional in the abstract
But it is conditional in the concrete:
In the immediate, tangible moment
Your indifference,
The way you can look upon me with such hate
With wrath
With confusion
Makes it impossible to hold as truer
The moments you swore to me your love
The moments we swayed in the land of the tacit.

I believe in your voice, for better or worse
It tells me what I need to know.
It tells me that the voice cannot but lie
It is a phantom.
My love is unconditional to your flow...
I will swallow the emotions you shove through my ears
Down my throat...
I brush off like feathers,
Stubbornly, to feed some fantasy of inner sun,
The temperamentality of your being.
Love.
Things, after all.
Word-things.
The voice, singing.
Abstract is everything
In the air, suspended.

Respuesta a todas las conversaciones



Tú dices “la tele es mi yoga”
Conectas con el flujo colectivo para dejar de pensar
Yo digo “la yoga es mi tele”,
No soy pasiva.
Me entretiene el estímulo directo  pero conducido:
La yoga que practico con esas personas extrañas
Flotando en una isla
En ceremonias heterodoxas
Rogándoles que hagamos teatro.

Quiero mirar adentro de mí misma
Quiero recordar
Para borrarlos
Todos esos juicios
Todas esas programaciones
De “ellos”, “nosotros”, “el pasado”
“nuestra historia”

¡Si apenas hemos rascado la superficie de la Tierra!
Hay pirámides más grandes allá abajo
(Es como la corteza de un árbol
Figural y literalmente),
Como adentro de nosotros mismos
Mas extrañas que nuestras manos,
tan externas hojas-raíces.
Me gustan las manos de dentro
Que buscan hacer cosquillas…

Ya se acabará este sufrimiento...
No se puede mantener mucho tiempo
La tierra que trabajo sin la ayuda de nadie…

Bellas flores crecerán en nuestras ruinas